-Ofert a les mans, el paradís crema, Pol Guasch.
-Ropa tendida, Oscarín
García Sierra.
-Promeses de divendres,
Rafa Lahuerta.
-Duelo sin
brújula, Carme López-Mercader.
-La última función,
Luis Landero.
-Olive
Kitteridge, Elizabeth Strout.
-Caperucita en
Manhattan, Carmen Martín Gaite.
-Shuggie Bain,
Douglas Stuart.
-On earth we are briefly gorgeous, Ocean Vuong.
-The invention of solitude, Paul Auster.
-La cartuja de
Parma, Stendhal.
-El beso de la
mujer araña, Manuel Puig.
-La Chimera, Alice Rohrwacher
-Anora, Sean Baker.
-Phoenix, Christian Petzold
-Los Destellos, Pilar Palomero.
-París,Texas, Wim Wenders.
-Perfect Days, Wim Wenders.
-Abracadabra, Pablo Berger.
-Amarcord, Federico Fellini.
-La Edad de la
Inocencia, Martin Scorsese.
-El Piano, Jane
Campion.
-El Gran Lebowski,
los hermanos Coen.
-Certain Women,
Kelly Reichardt
Cuántos zapatos han pisado la tierra donde florecieron los pensamientos que
un día ramificaron en mi cabeza mientras paseaba, pensamientos que entretuve, cartografié
cuidadosamente, razoné, desafié y a los que di la vuelta varias veces, como a
una prenda de ropa, para comprobar qué parte de su invisible silueta me
resultaba menos áspera y, por tanto, más llevadera.
Cuántos zapatos han abollado sin misericordia la tierra donde lloré sin
llorar, donde planté las emociones que se quedaron en la antesala del lagrimal,
cargadas de dolor, de tristeza y de hastío, tan pesadas que ni siquiera lograron
encontrar la fuerza para saltar al ojo y deslizarse por el terso tobogán de mi
piel.
Cuántos zapatos han golpeado la tierra donde la ilusión centelleó en mis
ojos e iluminó cada grieta, formando un cuadro lleno de rendijas que invitaban a la fantasía y que permitían fecundar los sueños de
infancia que habían amenazado con congelarse en su fase embrionaria.
Cuántos zapatos siguen pasando por encima de los pensamientos, las emociones y anhelos que un día constituyeron mi ardiente realidad y que ahora se han quedado relegados a meros recuerdos esparcidos por la geografía de la que una vez fue mi vida.
-Babylon, Damien Chazelle.
-The Fabelmans, Spielberg.
-Silencio,
Scorsese.
-El sur, Victor
Erice.
-As bestas,
Sorogoyen.
-El río, Renoir.
-Close,
Lukas Dhont.
-Anatomía de
una caída, Justine Triet.
-Creatura, Elena Martín.
-May December,
Todd Haynes.
-Tótem,
Lila Avilés.
-Fallen
Leaves, Aki Kaurismäki.
-Temporada de huracanes, Fernanda Melchor
-Retahílas,
Martín Gaite.
-Todos
nuestros ayeres, Natalia Ginzburg.
-Poeta chileno,
Alejandro Zambra.
-Lucy y el mar,
Elizabeth Strout.
-Young Mungo, Douglas
Stuart.
-Diarios.
Volumen 2, Chirbes.
-Diarios. Volumen
3, Chirbes.
-El cuaderno
prohibido, Alba de Céspedes.
-Cumbres borrascosas,
Emily Brönte.
-Too much happiness,
Alice Munro.
-Tiempo de
silencio, Luis M. Santos.
El dolor del despechao, como cualquier dolor, tiende al ensimismamiento y, por lo tanto, al egocentrismo. Y, por lo tanto, al narcisismo. Pero ándate con cuidado, despechao, que no posees ni poseerás nunca el monopolio del dolor.
Dolor→ Ensimismamiento→ Egocentrismo→ Narcisismo ❌
Dolor→ Ensimismamiento→ Egocentrismo→ Narcisismo ✅
